我想，事物都大致雷同，無論一莖枯草、一頭弱牛。政治的傷害比起永恒的大自然和長流的歷史、比起存活下來的民眾，是那么渺小。除了我們，被筆墨染了一身毛病的人，大家都不去炫耀自家的傷痕。而且，大都是心廣意寬，如打磨光滑的檀木鎮(zhèn)紙，像穿了新衣裳的農民，干凈漂亮地活下來。我珍藏著那盤盒帶，更珍藏著——即便此刻還在痛苦地奏鳴著的我們的心事。它那么動聽，那么悲愴，那么激烈。它不是音樂；因為音樂的表達是不夠的，它背襯著鮮艷的畫面，怒吼著嘶啞的詩篇。它一響起便與它共生的，有滿目瘡痍的凄厲風景，有連年干旱的山頂麥子，有永遠呼喚著我的、那西海固漢子的嗓音。
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