一個人的記憶，總是不可避免地虛實(shí)參半，其中既有最真實(shí)、最清晰的細(xì)節(jié)，也有完全源于想象、從未存在過的虛構(gòu)。虛構(gòu)在真實(shí)的土壤里茁壯生長，像胡楊一般伸展枝條，重新扎入土壤。它們互相糾纏、融合，滲入對方的每一寸肌體。到后來，兩者徹底融為一體，往往連講述者自己都區(qū)分不出何為真實(shí)，何為虛幻。

赤峰是我的故鄉(xiāng)，我在這里長大。故鄉(xiāng)對我來說，是一個充滿鄉(xiāng)愁和魔幻的童話。我記得白云降落在草原上變成羊群，也記得孤狼和黃羊穿行于沙塵暴中的身影。水泥高樓之間，總隱藏著那么幾處淺藍(lán)色的敖包，如果你試圖接近，它們就會倏然裂開，從里面飛出一只有著寬大翅膀的雄鷹，直上天際。

這樣的景象，充盈了我整個記憶。我沒法告訴你，哪些是我的親身經(jīng)歷，哪些是童年時代的胡思亂想，又有哪些是來自于古老時代的風(fēng)吹入夢境。

我喜歡這樣的感覺，穿梭于真實(shí)與幻想之間，把涇渭分明的兩條河流攪渾在一處。

接下來我要講的這個故事，也擁有同樣的質(zhì)地。我說不清楚，它到底是一段被湮沒的真實(shí)歷史，還是一代代赤峰人在夢中構(gòu)建出來的回憶虛像。我不是創(chuàng)造者，只是一個忠實(shí)的記錄員。如果有人問起這故事是真還是假，到底從何而來，我只能說，它和我一樣，在赤峰這里出生、成長，然后和這個真實(shí)世界慢慢融合。

事就這樣成了。